第29章 填塞战线

1942年2月2日。凌晨3点15分。 勒热夫防线，第202高地左翼结合部。 警报并不是通过电话线传来的。 在这个冻土反复隆起、炮弹随时会切断线路的鬼地方，电话线是不可靠的。 警报是声音。 一种不同于平日里冷枪冷炮的、极其密集的爆裂声。 丁修原本在半睡半醒之间，怀里抱着那支枪管已经冰凉的波波沙冲锋枪。 当第一声近距离的爆炸——那是F-1手雷在战壕内部爆炸特有的闷响——传来时，他瞬间睁开了眼睛。 那种声音意味着一件事：俄国人进来了。 距离不超过两百米。 “醒醒！” 丁修没有大喊，而是用靴子狠狠地踢在汉斯和施泰纳的腿上。动作粗暴，直接。 “全排集合！带上铲子和手榴弹！别管背包！” 防炮洞里的空气瞬间凝固，随后是慌乱的金属碰撞声。 士兵们在本能的驱使下抓起武器，没有人问为什么，外面的枪声就是最好的解释。 几秒钟后，那块挡在门口的厚毛毡帘子被掀开。 一个浑身是血的德军士兵跌跌撞撞地滚了进来。 那是第3连的一个传令兵。他的左臂没了，断口处用止血带勒着，血还在往下滴。 “突破了……”传令兵的声音像是从破风箱里拉出来的，“3连……3连阵地丢了……他们……他们像老鼠一样涌进来……” 话没说完，他就晕了过去。 丁修看都没看那个伤员一眼，跨过他的身体，冲了出去。 “格罗斯！带上机枪！封锁交通壕！” “汉斯！第一班跟我走！填上去！” 这就是“救火队”的职责。 在莫德尔的防御体系里，防线不是一条死板的线，而是一个弹性的网。 一旦某处被突破，附近的预备队必须立刻像钉子一样钉进去，把缺口堵住，然后反推。 如果不堵住，苏军就会顺着交通壕向两侧卷击，整个防线就会像多米诺骨牌一样崩塌。 外面的世界是一片混乱的黑暗。 照明弹挂在头顶，惨白的光芒在风雪中摇曳，把影子拉得忽长忽短，像是一群张牙舞爪的鬼魂。 “左转！进交通壕！” 丁修端着冲锋枪，贴着战壕的左侧壁疾进。 脚下是滑腻的冰层和还没来得及清理的积雪。 每一步都要踩实，否则摔倒就意味着死亡。 前方五十米处，转角。 那是2连和3连的结合部。 几个黑影正从转角处冲过来。他们戴着圆形的钢盔，那是苏军。 “接敌！” 丁修没有停下脚步，在跑动中扣动了扳机。 “滋滋滋——” 波波沙的射速在近战中是无解的。 那一串子弹直接扫在领头那个苏军士兵的肚子上。那个士兵甚至没来得及举枪，就被巨大的冲击力打得向后飞去，撞倒了身后的同伴。 “手榴弹！” 丁修大吼一声，身体猛地贴向壕沟壁。 汉斯从他身后甩出一枚M24长柄手榴弹。 那枚手榴弹在空中翻滚着，越过转角。 “轰！” 爆炸的气浪夹杂着泥土和碎肉喷了过来。 “上！别让他们喘气！” 这是最原始的战斗。没有战术，没有掩护。只有速度和暴力。 谁先怂，谁就死。 丁修第一个冲过转角。 那里已经变成了地狱。 狭窄的战壕里挤满了人。 苏军的突击队正试图扩大突破口，而残存的几个第3连士兵正用刺刀和牙齿在阻挡他们。 双方搅在一起。开枪已经来不及了，甚至会误伤。 这是一场发生在泥坑里的斗殴。 “杀！！” 施泰纳虽然腿脚不便，但他在这种烂泥地里反而站得更稳。 他挥舞着那把磨得锋利的工兵铲。 “噗嗤。” 铲子的边缘直接砍进了一个苏军士兵的脖子，发出砍断木头般的脆响。 丁修把打空的波波沙往后一甩，顺手拔出腰间的工兵铲。 在这种距离，枪是累赘。铲子才是王道。 一个苏军大个子吼叫着向他扑来，手里端着带刺刀的莫辛纳甘。 丁修没有后退。 他侧身闪过刺刀的突刺，左手一把抓住枪管，右手反握工兵铲，由下而上，狠狠地铲在那个大个子的下巴上。 没有任何悬念。 下颚骨粉碎。大个子向后仰倒。 丁修松开手，一脚踹在他的胸口，借力向前，扑向下一个目标。 他的大脑一片空白，没有恐惧，没有思考，只有肌肉记忆在支配着身体。 格挡。劈砍。突刺。 温热的液体喷在他的脸上，那是血。 “汉斯！左边！那里有个洞！” 汉斯正骑在一个苏军士兵身上，双手死死掐着对方的脖子，拇指用力按压气管。 听到丁修的喊声，他松开那个已经翻白眼的敌人，捡起一把掉在地上的冲锋枪，对着战壕左侧的一个缺口疯狂扫射。 那个缺口是苏军炸开的，后续的援兵正试图从那里涌入。 “格罗斯！机枪！架起来！快！” 格罗斯喘着粗气，把那挺MG34机枪架在一具尸体上。 “哒哒哒哒哒——” 机枪的咆哮声压倒了一切。 那条火舌封锁了缺口。 试图冲进来的苏军士兵被拦腰打断，尸体堆在缺口处，变成了一道血肉沙袋。 但战壕里的肉搏还在继续。 赫尔曼被逼到了死角。 这个只有19岁的年轻人，此刻正面临着生与死的考验。 他的枪掉了。手里只有一把短小的刺刀。 而在他面前，是一个满脸胡渣、眼神凶狠的苏军老兵。 那个老兵手里拿着一把缴获的德军工兵铲，正一步步逼近。 “别过来……别过来……”赫尔曼带着哭腔，背靠着冰冷的土墙。 老兵没有任何怜悯。在这个绞肉机里，怜悯是自杀。 他举起铲子，狠狠劈下。 赫尔曼本能地举起左手格挡。 “咔嚓。” 那是前臂骨折的声音。 剧痛让赫尔曼发出了一声凄厉的尖叫。 但这种剧痛也彻底击碎了他的理智。 那种名为“恐惧”的情绪在极度高压下，突然转化成了另一种东西。 疯狂。 赫尔曼的瞳孔猛地扩散。他不再是那个想念妈妈的孩子，他变成了一头受伤的野兽。 他没有后退，反而顶着那把还要继续下压的铲子，猛地向前一扑。 右手紧握的刺刀，毫无章法地、疯狂地捅向那个老兵的肚子。 一下。两下。三下。 “去死！去死！去死！！” 赫尔曼嘶吼着，声音沙哑变形。 老兵的眼神从凶狠变成了错愕，然后是涣散。他松开了铲子，捂着肚子倒了下去。 但赫尔曼没有停。 他骑在那个老兵身上，继续捅刺。哪怕那个老兵已经不动了，哪怕那个老兵的肚子已经被搅烂了。 他依然在捅。 满脸是血，满手是血。 “赫尔曼！” 一只手抓住了他的肩膀。 赫尔曼猛地回头，刺刀直接向那只手挥去。 “啪！” 丁修一把抓住了他的手腕。 两个人的脸距离只有十厘米。 “他死了。” 丁修冷冷地说道，声音穿透了赫尔曼那嗡嗡作响的耳膜。 “我也死了吗？长官？”赫尔曼呆呆地问，口水和血水混在一起流下来。 “没死。站起来。” 丁修用力把他拽起来，顺手给了他一巴掌。 “清醒点。战斗还没结束。” 十分钟后。 战壕里安静了。 只有粗重的喘息声，和伤员压抑的呻吟声。 第3连的阵地夺回来了。 或者说，这一段长约五十米的战壕夺回来了。 地上铺满了尸体。灰色的国防军大衣和黄色的苏军棉袄纠缠在一起，分不清彼此。泥土被血浸透了，踩上去发出吧唧吧唧的声音。 丁修靠在战壕壁上，大口吸着冰冷的空气。肺部火辣辣地疼，那是吸入太多硝烟和冷气的后果。 他从大衣口袋里掏出烟盒。 打开。 但里面的烟已经被刚才的搏斗压扁了，变成了烟丝和纸屑的混合物。 “妈的。” 丁修骂了一句，把烟盒合上，塞回口袋。 他低下头，检查自己的身体。 左腿有点疼，大概是被刺刀划了一下，或者是磕到了石头。 羊皮大衣上多了一道口子，里面的羊毛翻了出来，染成了红色。 “统计伤亡。” 丁修的声音听起来很疲惫。 施泰纳一瘸一拐地走过来。他正在用雪擦拭那把工兵铲上的血迹和脑浆。 “二班死了两个。都是补充兵。”施泰纳语气平淡，“伤了三个。赫尔曼的手断了。” 丁修看向角落。 赫尔曼正坐在地上，抱着那只断了的左手。军医正在给他包扎。 但他没有哭。 他只是直勾勾地盯着前面那具被他捅烂了肚子的苏军尸体。 那个曾经爱哭、爱写信、说要请丁修吃苹果派的孩子，不见了。 坐在那里的，是一个眼神空洞、满脸血污的士兵。 “他以后是个好兵了。” 施泰纳看了一眼赫尔曼，评价道，“或者是个疯子。在这地方，这两者没区别。” 丁修没有说话。 他走到战壕边，向外看去。 外面的雪地上，又有新的黑影在晃动。苏军并没有放弃，他们正在集结，准备下一波冲击。 这里是勒热夫。 没有胜利。只有还没死。 “格罗斯。”丁修喊道。 “在。” “把机枪移位。那个缺口会被炮击。往右挪十米。” “汉斯。” “在。” “去把那几个俄国人的尸体堆起来。就在转角那里。我们需要掩体。冻硬了的尸体比沙袋好用。” 汉斯愣了一下，看了一眼那些尸体。 “照做。” 丁修的语气不容置疑。 “是。” 汉斯转身，开始拖动那些尸体。 丁修弯下腰，从地上捡起一把还可以用的波波沙冲锋枪，换上一个新的弹鼓。 他看着这片狼藉的战壕。 这就是所谓的“填塞战线”。 用人命去填。 今晚只是个开始。只要勒热夫这个绞肉机还在转动，这种填塞就会一直持续下去，直到把所有人都填进去。 “排长。” 赫尔曼突然开口了。他的声音很轻，很冷静。 “什么事？”丁修转过头。 “我的信丢了。”赫尔曼看着自己空荡荡的胸口口袋，那里原本放着他妈妈的信，“刚才打架的时候弄丢了。” “丢了就丢了。” 丁修拉动枪栓，看着远处升起的信号弹。 “反正也寄不出去。” 赫尔曼点了点头。 他捡起身边那把带血的刺刀，用那只完好的右手紧紧握住。 “我知道了。” 赫尔曼不再看那具尸体，而是看向了前方黑暗的雪原。 那里，更多的敌人正在涌来。 丁修没有再管他。 他举起枪，将准星对准了前方。 在这个寒冷的冬夜，在这个名为勒热夫的坟场里，人性是一种奢侈品。只有活下去的欲望，才是唯一的真理。 “准备战斗。” 丁修低声说道。 风雪更大了，很快就覆盖了战壕里的血迹，将一切染成了纯洁的白色。 只有那股铁锈味，依然在空气中久久不散。