第141章 滴——滴滴滴——滴滴！

几天后。 南江州超总决赛。 江城对阵林城。 省府奥体中心。 六万人的场子，门票三分钟抢空，一张九块九的票被黄牛炒到两千，依旧有价无市。 场外人山人海，红旗、横幅、喇叭声混成一锅粥。 江城球迷拉着“胖婶小龙虾，辣翻伐木工”的条幅。 林城那边则举着“把江城散打队砍回老家”的牌子。 隔着安保防线互喷，唾沫星子乱飞。 看台上。 体育大V王欢挤在第一排，举着自拍杆。 他旁边隔了两个位置，坐着电竞圈头号毒奶慧慧。 慧慧今天穿了身江城队的红色球衣，手里举着灯牌，上面写着“江城必胜，陈处，我宣你”。 江城球迷看见她这身打扮，脸都绿了。 林城球迷则在对面看台疯狂起哄，高喊慧慧是林城永远的好朋友。 王欢把镜头对准自己，抹了把额头上的汗，对着手机麦克风吼。 “兄弟们，听见这动静没？这他妈才叫主场！” “老子看球十几年，头一回在国内见到这种氛围。” 直播间在线人数冲破百万，弹幕刷得飞快。 “老王，今天开幕式到底整什么活？打听到了没？” “对啊，前两天外网那个华尔街孤狼嘲讽咱们没排面，陈处那小子不会真弄个村口秧歌队来糊弄吧？” “江城文宣的官方号居然没开直播！这也太邪门了，陈处转性了？有流量不蹭？” 王欢看着弹幕，也一头雾水。 陈烨和江城文宣今天真没开播，这太反常了。 “不瞒各位，我也纳闷。” 王欢把镜头扫了一圈全场，“陈处这小子路子野，谁也猜不透他憋什么屁。” “不过，咱们得讲良心。” 王欢收起嬉皮笑脸，语气认真，“前两天那个《游山恋》的扶贫混剪，看得我大半夜在被窝里掉眼泪。” “海陆空火四个军种的宣传片，把大东国脊梁骨挺得直直的。” “就冲这两手硬菜，陈烨证明了他不是只会搞烂活的草台班子。” “今天这场总决赛，我把话放这，保准有大场面。至于超级碗？” 王欢嗤笑一声，“花钱请明星算个屁的排面，咱们大东国，有自己的硬货！” 弹幕被王欢这几句话点燃，全在刷“期待”。 时间一分一秒过去。 看台上的喧闹声越来越大。 晚上七点五十九分。 距离总决赛开幕，还有最后六十秒。 王欢把直播镜头固定好，对准球场中央的绿茵地。 六万人的体育场，人声鼎沸，声浪能把顶棚掀翻。 主席台上，赵刚和张国强隔了八丈远，谁也不搭理谁。 八点整。 啪！ 一声脆响。 整个奥体中心，六万盏照明大灯，齐刷刷切断电源。 亮如白昼的球场瞬间被黑暗吞没。 喧闹声戛然而止。 六万人同时闭嘴，只剩下粗重的呼吸声在空气中回荡。 黑暗中，没人弄得清发生了什么。 王欢的直播间里，弹幕也停滞了一拍，随后疯狂滚动。 “停电了？” “搞什么飞机！省府的场子也能停电？” “退钱！” 没等观众的情绪发酵。 嗡—— 伴随电流的蜂鸣。 体育场穹顶，一道高亮追光笔直打下，钉在球员通道的出口处。 惨白的光柱在黑暗中格外刺眼。 全场的视线，包括王欢直播间里几百万双眼睛，全被这束光死死拽住。 光柱下，没有当红流量明星，没有穿着暴露的啦啦队，也没有市府州府的领导班子。 只有一个人。 一位老人。 他身形瘦小，背脊佝偻，拄着一根木拐杖。 他穿着一套洗得发白、款式老旧的六五式军装。 军装的胸前，密密麻麻，挂满了黄铜色的军功章。 那些奖章有的生锈，有的掉漆，但在追光的照射下，折射出刺目的光芒。 老人站在通道口，面对六万人的体育场，浑浊的眼睛里没有怯场。 他挺起那佝偻的背，干瘪的嘴唇紧紧抿着，布满老年斑的手，死死握着拐杖。 他的另一只手里，攥着一把黄铜色的冲锋号。 号角上绑着一根洗得褪色的红绸带。 全场鸦雀无声。 连一根针掉在地上都能听见。 王欢张着嘴，忘了说话。 直播间里的弹幕，出现长达十秒的断层。 没人认识这个老人。 但他胸前那一片沉甸甸的军功章，和他手里那把带着岁月痕迹的冲锋号，说明了一切。 主席台上。 梁文源坐在正中间，转头看了一眼身后的通道。 陈烨没来。 这小子把方案交上去，审批一过，人就没影了。 他收回目光，看着光柱下的老人，眼眶发热。 两天前，四九城总政那边连夜派专机，从西北干休所接来了这位老英雄。 九十三岁高龄。 当年在长津湖，全连打得只剩他一个人，硬是吹响了最后一次冲锋。 梁文源身旁，张国强和赵刚也不较劲了。 两个年过半百的地方大员，不约而同地站起身，整理了一下西装衣领，神色肃穆。 球场边。 王欢的手机屏幕上，弹幕终于回过神来。 “卧槽...我头皮麻了。” “这是老兵！打过真仗的老兵！” “我爷爷以前也是当兵的，他那身旧军装跟这位老爷爷穿的一模一样。” “陈烨这小子，他妈的把老兵请来开场了！” “谁说咱们没排面？这满胸膛的军功章，就是大东国最硬的牌面！” 王欢举着自拍杆的手在抖。 他看着那个在追光下步履蹒跚的老人，喉咙发干。 “兄弟们。”王欢声音沙哑，“外网那帮孙子不是要看大场面吗。” “他们有超级碗，有资本，有巨星。” “咱们有老祖宗拿命打下来的江山。” “今天这门票，值了。老子这辈子没白活。” 老人拄着拐杖，一步一步，走上绿茵场。 他走得很慢。 全场六万人，没有一个人催促，没有一个人出声。 所有人都在等。 等他走到球场正中央。 老人停下脚步。 他把拐杖夹在腋下，抬起那只枯瘦的手，将手里的黄铜冲锋号，缓缓举到嘴边。 深呼吸。 干瘪的胸腔高高鼓起。 “滴——滴滴滴——滴滴！”