第42章 白纸

傅霁川的声音就在她耳畔响起，低沉平缓，听不出喜怒，却带着一种掌控一切的笃定。 他握着她的手，蘸饱浓墨，将笔尖稳稳引向画中老虎那空白的眼眶。 起笔，运锋，浓墨在纸上绽开锐利的光彩。 虎目渐成，凶光内蕴，睥睨之气透纸而出。 第一只眼睛点完，傅霁川握着她的手，移向另一处空白。 就在笔尖即将再次落下的瞬间，温以贞或许因这过于亲密的禁锢而微感不适，或许只是无意识地想侧头看清笔下走势。 她微微偏头。 柔软的唇瓣，不经意地擦过他近在咫尺的脸颊。 触感温热，一掠而过。 傅霁川覆在她手上的力道，骤然紧了紧。 他动作未停，笔锋稳健地落下，点出第二只虎目，方才缓缓吐息，声音比刚才更沉，更哑： “专心。” 笔锋最后重重一顿，随即轻巧提起。 一双虎目，终告完成。 漆黑，幽深，精光内蕴，杀伐之气沛然莫御，仿佛下一瞬就要活过来，择人而噬。 温以贞的心脏在胸腔里失了章法，扑通扑通地狂跳。 不知是因为这画中骇人的气势，还是因为刚才那意外的触碰，亦或是此刻屋内紧张的氛围。 傅霁川这才松开钳制她的手，将笔搁回笔山。 他没有立刻退开，反而就着这个几乎将她圈在怀里的姿势，低头，目光落在她微微颤抖的眼睫上。 “不会画画，”他开口，语气恢复了平静，“那你会什么？” 温以贞抿了抿唇，没说话。 “会弹琴吗？”他追问，目光锁着她。 “……不会。”声音细微。 “会唱小曲吗？”步步紧逼。 她摇头，幅度很小：“不会。” “那……”他顿了顿，手臂忽然下滑，一把牢牢箍住她不盈一握的细腰，将她更紧地按向自己，俯身贴近她耳畔，气息灼热，“会跳舞吗？” 温以贞身体再次一僵：“……不会。” “不会？”傅霁川手指在她腰侧暗示性地摩挲了一下，“你这腰，这么软……会那么多“花样”，却说不会跳舞？” 温以贞的脸“唰”地一下红了。 她心道，究竟是谁花样多？ 面上却努力维持着镇定，双手抵在他结实的胸膛上，后退了小半步，拉开些许距离： “我……幼时确曾随女先生学过基本功，强身健体罢了。后来家中生变，便再未碰过，早已生疏忘尽了。” 傅霁川盯着她，似是不信，眸中审视之意更浓：“是吗？” 温以贞抬起自己的双手，伸到他眼前：“小叔若不信，请看。我这双手上，可有一个习琴练画之人该有的薄茧？” 烛光下，她十指纤纤，如削葱根，肌肤莹白细腻，指甲修剪得圆润干净，泛着健康的粉色。 果然，从指尖到指腹，乃至虎口，都光洁柔软，不见丝毫长期握笔抚琴该留下的硬茧。 每日昂贵的药浴精心养护，足以抹去许多痕迹。 傅霁川的目光在她手上停留片刻，那完美的、毫无瑕疵的肌肤，反而更像一种无声的证明——证明她曾被如何精心地“塑造”。 傅霁川摩挲着她细嫩的手指，再次抬眼看她的脸，唇边勾起一抹嗤笑： “其实，你会琴棋书画，舞姿翩跹，又有何妨？曾经的温家大小姐，精通些雅艺，再正常不过。你方才，为何如此紧张？” 温以贞被他直接的问题逼得后退半步，腰肢却仍被他禁锢着，退无可退。 她迎上他的目光，眼中渐渐凝起一丝被冒犯的冷意： “那小叔方才步步追问，又是什么意思？是想查验我……是否还是一张“白纸”？” ““白纸”？”傅霁川重复着这个词，咀嚼其味，眼神幽暗如夜，“那你是吗？” 温以贞迎着他仿佛能穿透人心的目光，忽然觉得有些可笑，也有些悲凉。 她扯了扯嘴角，反问：“我说是或不是，小叔便信么？难道你们大理寺断案，仅凭一面之词？” 傅霁川沉默了。 书房内霎时安静下来，唯有两人之间无声涌动的暗流。 他看着她倔强仰起的脸，发现自己竟给不出答案。 他想听什么样的答案？ 他能接受什么样的答案？ 追问到底，撕开所有掩饰，然后呢？ 是他想要的吗？ 还是他无法承受的？ 良久，傅霁川终于松开她的腰，却不等她喘息，便抬手，指尖划过她领口的盘扣。 “把衣服脱了。”他命令，声音低沉喑哑，不容置疑。 温以贞愕然瞪大眼，护住衣襟：“你……要做什么？” “我就当你是。”他一字一顿，每个字都像烙铁，烫在人心上，“一张白纸。” 他的目光缓缓下移，最终停驻在她因紧张而微微起伏的胸口，“今夜，我要在你这张“白纸”上……作画。” 她知道今日这场“鸿门宴”避无可避，喉间像是堵着什么，涩得发疼。 她咬了咬唇，终究缓缓松开手，垂在身侧，指尖攥得发白。 傅霁川指尖轻挑，一枚枚盘扣依次解开，顺滑的锦缎自她肩头滑落，松松堆在臂弯，露出一截莹白如玉的肩颈，线条纤细玲珑，在灯下泛着浅淡的光。 温以贞不自在地背过身去，但依然能清晰感受到他的目光，不疾不徐，如同有形之物，缓缓巡弋过她后颈、肩线、脊背，每一寸都被他看得透彻。 空气里的松墨冷香忽然变得稠密厚重，每一次呼吸，都似牵动着心底一根隐秘而紧绷的弦。 “冷？”他的气息低低拂过她耳后。 “……不冷。”她咬着唇，声音轻得几乎听不见。 一声低笑，自他喉间溢出，带着几分洞悉。 下一刻，一支新的画笔，带着湿润微凉的细腻触感，轻轻落在了她腰后凹陷的深处，脊骨的起点。 温以贞浑身一颤，像被冰凉的蛇信舔过。 她咬住下唇，强迫自己站稳，将自己想象成一块没有知觉的木头。 然，笔锋却是活的。