第27章 百分之二十三的股份

晏斯年的目光在她脸上停了两秒。 宋泠伊没看他。她把码好的文件推到茶几边缘，拿过包，拉链拉开。 “你手上那份备忘，原件还是复印件？” “复印件。原件在对方手里。” “对方？” “还在查。” 宋泠伊背着包站起来。 “我要回家一趟。” “回哪个家？” “我妈的旧公寓。”她把包带挂上肩膀。“我搬来你那儿之前收拾行李的时候，有一只箱子没带——我妈的遗物箱。靠窗的那排柜子里，最底下那层。” 晏斯年合上面前的案卷，椅子往后推了半步，像是要跟着站起来。 “不用。”宋泠伊按住包带。“我自己去。” 他的动作顿了一拍，没坚持，但从桌上推了一样东西过来——他的车钥匙。 “地库B2，左手第三个车位。” “我打车——” “堵车。开过去二十分钟，打车四十分钟起。” 宋泠伊看了看钥匙，又看了看他。她没客气，拿了。 —— 四十分钟后。 宋泠伊蹲在旧公寓靠窗的柜子前。底层那只老旧的皮箱被她拖出来，箱面蒙了一层薄灰。 她把箱子搬到客厅地上，打开。 箱子里是母亲的遗物。一条绞丝银手镯。一把雕花木梳，梳齿断了两根。几封信，信封泛黄，邮戳是上世纪九十年代的。一只布袋，里面装着一小卷苗绣布片的边角料，颜色还是鲜的。 在箱子最底层，压在信封和一沓老照片下面—— 一本日记本。 牛皮封面，A5大小，四角磨出了毛边。封面上没有字，只有一个小小的铜扣锁，锁芯生了锈，但还扣着。 宋泠伊把日记本拿出来，翻了翻——翻不动，锁着的。 她试着拿指甲抠铜扣，纹丝不动。 她捏着这本日记本坐到地板上，背靠着柜子。日记本的皮面被她妈摸得发亮，四个角全是圆的，那种长年累月被翻开合上磨出来的圆润。 她妈锁了这本日记本。 她妈生前从来不锁东西。柜子不锁，抽屉不锁，连设计手稿的文件夹都大敞着放在工作台上。 唯独这本日记本，上了锁。 宋泠伊把日记本翻过来，底面的皮革上有一道浅浅的压痕，像是长期被另一样东西压着。她凑近看——压痕是一行字的形状，很小，是笔尖用力留下的。 她认出了母亲的字迹。 只有三个字，写在皮面上，几乎被磨平了—— “给泠泠”。 手机在口袋里震了一下。 晏斯年的消息：钥匙放哪了？ 她盯着那三个字，过了五六秒，才把手从日记本上挪开，低头回了条消息。 回你那。 手指在屏幕上悬了两秒。她删掉“回你那”，重新打： 回家。 发送键按下去的时候，她盯着“回家”两个字看了几秒。 不是客气，也不是矫情。从旧公寓出发来这里之前，那个词在嘴边滚了一圈就自己跑出来了。 宋泠伊把手机塞回口袋，重新低头看那个铜扣锁。 锈得厉害，指甲抠了两回只在表面刮出一道白印。她翻包找了圈，没有螺丝刀，钥匙太粗插不进去。最后从遗物箱底部那只布袋的侧兜里摸到一根银质发簪——梳子配套的，尖端细长，刚好能探进锁眼。 簪尖进去的时候手抖了一下。 不是紧张，是那根簪子她认识。小时候她妈扎头发用的，翠竹纹，簪头有一粒小小的绿松石。她妈说是她外婆传下来的。 拧。 铜扣没动。 再拧，往反方向用力，锁芯里有什么锈蚀的碎屑脱落了，发出干涩的“咔”一声。 扣弹开了。 宋泠伊没急着翻。 她把簪子放回布袋，擦了擦手指上的锈粉，深呼吸两次，然后打开了日记本的第一页。 母亲的字迹。 清隽，笔画瘦，横画往右微微上扬，是练过的硬笔行楷。宋泠伊小时候描红帖，许瑶握着她的手一笔一笔教，她到现在写撇的时候还是会不自觉地收得很快，那是许瑶的习惯。 第一页没有日期，只写了一行字： “这本本子是泠泠五岁生日那天买的。她说要给妈妈一个礼物，自己选了很久，选了这本棕色的，说像巧克力。” 宋泠伊的眼睛干的。看文字的时候干的，连喉咙也是干的，干到有点疼。 她往后翻。 前面十几页记的全是日常。许瑶的笔调松快，有时候甚至带点小得意： “今天跟泠泠学插花，她把月季和麦穗插在一起，说这叫“丰收快乐”。审美得练，但创意是好的。” “绣了一幅小件，双面异绣的蝴蝶纹，左右翅膀用了两组线。泠泠在旁边看了半小时没走，说妈妈你手指会变魔术。” “早上给泠泠扎了双丫髻，缠了银丝线，她照镜子照了八遍。” 翻到大约三分之一的位置，字迹开始变。 不是潦草，是抖。笔画的抖法跟赶时间不同，那种抖是手指控制不住力道——化疗的副作用，宋泠伊太熟悉了。她妈最后一年端碗都要用两只手，写字更不可能稳。 日期也开始跳。上一页还是二月，翻过来直接到了四月，中间空了两个月，页面上只有几个没写完的字头就断了。 宋泠伊一页一页翻过去，翻得越来越慢。 翻到后半部分某一处，纸面上有水渍的痕迹，字被洇开了几个。那不是水，是泪。风干之后留下的盐渍把纸面弄皱了，字吃进了纤维里，歪歪斜斜： “朝伟今天又带那个女人回来了，他以为我不知道。医生说我最多还有一年，我不在乎他做什么，只在乎泠伊以后怎么办。” 宋泠伊盯着“那个女人”四个字。 苏晴。 她妈住院化疗的时候，苏晴已经进了这个家的门。她爸甚至没等她妈走就把人领回来了。 她把日记本平放在膝盖上，两手搁在两侧，没合上也没继续翻。客厅没开灯，窗外已经暗了大半，路灯的光从纱帘缝里透一条进来，刚好照到日记本的纸面上。 数了八个呼吸。她翻到下一页。 后面好几页写的是公司的事，断断续续的，有些条目只有几个关键词：“合同”“宋朝伟”“百分之二十三”“不能给他”。 直到翻到某一页—— 这页的字迹反而变稳了。不是手不抖了，是写的人豁出去了那种稳，一笔一画按着格子来，工工整整： “我已经将名下百分之二十三的股份通过家族信托转至泠伊名下。执行人写的是爸爸。文件我给了爸爸一份，保险柜里一份。朝伟不知道。不能让他知道。” 宋泠伊把这段话读了三遍。 百分之二十三。 家族信托。 执行人——许老爷子。