第六十四章 血与数的深渊

“节约弹药！打短点射！短点射！” 宋启明的吼声在硝烟弥漫的楼内回荡，嘶哑得像砂纸摩擦生锈的铁。他靠在窗边的断墙后，快速扣动扳机，三发，停顿，三发，再停顿。枪口焰在昏暗的室内闪烁，照亮了他沾满尘土和血迹的脸。 他不知道已经射杀了多少人。 二十？三十？五十？也许更多。那些穿长袍的身影从街道南端涌来，像被驱赶的羊群，像扑火的飞蛾，像一群认命的、疯狂的、已经与死神达成某种契约的幽灵。他的十字线套住一个，扣扳机，倒下一个。套住下一个，扣扳机，又倒下一个。机械的，重复的，高效的。 像在打靶。像在训练。像在做一份只需要精准和执行的工作。 血从墙根缓缓流过来，在碎石间蜿蜒成暗红色的细流，浸湿了他脚下龟裂的水泥地。他低头看了一眼——血很稠，在黑夜里几乎是黑色的，只有被照明弹照亮时才显出不详的深红。他移开脚，继续射击。 血的颜色，他快不认识了。或者说，他快麻木了。 “安德烈！带两个人撤到后方那栋三层楼！”宋启明按下通讯器，眼睛没离开瞄准镜，“路易，你带一个人掩护！村上，机枪架到楼梯拐角，等安德烈就位你再撤！” “收到！” “明白！” 队员们的声音从通讯器传来，疲惫，紧绷，但没有崩溃。还活着的人都是老兵，或者正在迅速变成老兵。战争是最好的教官，也是最残酷的——不合格的已经躺在外面那条血流成河的街道上，和敌人混在一起，分不清彼此。 宋启明继续射击。他原本就是精准射手，在兵团时就是以精确火力支援小队著称。现在，他每一发子弹都在收割一条生命，弹无虚发。这不是炫耀，不是天赋，而是成千上万发子弹喂养出来的肌肉记忆，是把杀人变成条件反射的、残酷的“专业训练”。 又是一次精准的点射。一个扛着RPG的武装分子在三十米外栽倒，***歪斜着飞向天空，在黑暗里划出一道徒劳的光轨，然后远远地落进废墟，爆炸的火光照亮了一片残破的墙体。 换弹匣。枪机空仓挂机的声音清脆，在密集的枪声中依然清晰可辨。他从战术背心的弹袋里抽出最后一个满弹匣，拍进去，拉机柄复位。 然后他摸向背心里备用的弹匣袋，摸了个空。 没了。他的步枪弹药打光了。 宋启明没有停顿，没有犹豫。他放下步枪，从地上滑向左侧三米——那里躺着几个小时前牺牲的狙击手卡尔。年轻德国人的眼睛还睁着，灰蓝色的瞳孔倒映着昏暗的、硝烟弥漫的天花板，身体已经冰凉。他怀里的狙击步枪还在，备用弹匣还有三个。 “谢谢。”宋启明低声说，不知道是对卡尔还是对这支枪。他取过狙击步枪，掂了掂重量，拉枪栓检查——子弹上膛。他回到射击位，十字线重新套向街道。 卡尔的枪更精准，射程更远，但射速慢。没关系，现在的敌人已经不需要速射了。他们稀疏了许多，冲锋的势头在堆积如山的尸体前终于显出了疲态。 “队长，安德烈到位了！”通讯器里传来路易的声音，夹杂着密集的枪响，“我们准备撤！” “掩护你们。快！” 宋启明将狙击步枪架在窗台上，屏息，瞄准——不是瞄准人，是瞄准敌人后方那辆试图推进的皮卡。十字线停在油箱位置。 击发。 皮卡化作一团火球，爆炸的冲击波掀翻了周围十几个人。火光冲天，把整条街照得亮如白昼，也照亮了那些还没来得及撤退的队员的身影。路易和村上弯着腰，在弹雨中向后方那栋三层楼狂奔。 “村上中弹了！”路易的吼声在通讯器里炸开。 宋启明看到村上踉跄了一下，左腿膝盖以下爆出一蓬血雾，整个人向前扑倒。路易转身去拖他，子弹打在两人身边的碎石里，噗噗作响，像死神的催促。 “机枪！压制！”宋启明吼道。 安德烈的新阵地上，那挺从牺牲队友手里接过来的PKM咆哮起来，弹链在空中划出灼热的弧线，将街道中段的敌人压得抬不起头。路易趁机拖着村上，消失在后方楼房的阴影里。 宋启明这才发现自己的呼吸早已忘了节奏，胸腔像被一只无形的手攥紧。他松开扳机，慢慢吐出一口气，然后继续瞄准。 敌人的攻势终于在一次徒劳的冲锋后渐渐停歇。不是撤退，只是休整。宋启明从瞄准镜里看到他们退到街道尽头的掩体后，有人在包扎伤口，有人在分发弹药，有人在默默祈祷。还有人只是坐着，望着这边，望着这栋尸骸堆积的楼，眼神空洞。 他们对死亡也麻木了。和宋启明一样。 --- 天黑得像墨。 坎大哈的夜晚没有电，只有燃烧的建筑提供零星的、摇曳的光源。远处偶尔有照明弹升起，惨白的光把废墟的剪影投射在血红的天幕上，像地狱入口的告示牌。 宋启明靠在地下室的墙角，闭着眼睛。他没有睡着——他不敢睡着，也没有能力睡着。他只是让眼皮暂时垂下，让极度疲劳的视神经得到片刻休息。 左臂的贯穿伤已经不再渗血，但整个前臂肿了一圈，手指弯曲时会牵动深处的神经，传来尖锐的刺痛。脖颈的伤更麻烦了——头盔挡住致命冲击，但颈椎可能有些错位，每次转头都会引发剧烈的偏头痛，像有钢针从耳后扎进去。他没有说，也没必要说。药品几乎没有，吗啡只剩一支，要留给更需要的伤员。 村上躺在他对面的担架上，失血过多让他的脸色像纸一样白。路易用止血带勒住了他小腿上的伤口——子弹打穿了腓骨，但运气好，没有伤到大动脉。他活下来了，至少今晚。 “队长。”安德烈从楼梯口探出头，声音压得很低，“指挥部的补给送到了。” 宋启明睁开眼，撑起身体。脖颈的疼痛让他眼前发黑了几秒，他扶着墙站稳，走向门口。 送补给的是个没见过的年轻队员，胸口的识别牌显示是第七小队的。他脸上有一道新鲜的擦伤，血还没完全干，但眼神很稳。他把两个沉重的军用背包放在地上，简短地说：“卡特长官让转告：弹药尽量给了，药品实在没有。各队伤员太多，医疗帐篷已经挤爆，重伤员只能给止痛药，轻伤靠自己扛。” 宋启明点点头，没说话。他早料到了。在战场上，药品比黄金珍贵，吗啡比子弹稀缺。 他打开背包检查。步枪弹匣，十二个。手枪弹，两盒。手雷，八颗。***，四枚。还有几包压缩饼干和几瓶浑浊的水。 没有药品。连最基础的止血粉都没有。 “替我跟卡特长官说，收到了。”宋启明说。 队员敬了个不标准的军礼，转身消失在夜色里。 宋启明把物资分下去。每人两个步枪弹匣，一颗手雷。受伤最重的村上多分到一瓶水。他自己只拿了弹匣，把水和食物全给了伤员。 “队长，你不吃？”路易递过来半块压缩饼干。 “不饿。”宋启明说。他确实不饿。饥饿感早在某个时刻消失了，和恐惧、和悲伤、和对明天的期待一起，不知被埋在哪片瓦砾下。 他靠在墙边，开始清点人数。 安德烈，左臂弹片划伤，自己用刀尖挑出来了，纱布缠了三圈，血还在渗。 路易，右肩擦伤，不影响作战。 村上，左小腿贯通伤，骨头伤了，不能移动。 卡尔，阵亡。 托马斯，阵亡。 还有四个叫不出名字的、昨天还并肩作战的队友，阵亡。 加上宋启明自己。 七个人。 其中五个轻伤，两个重伤。能战斗的，算上他自己，六个。 十四个小时前，他们还有二十三人。二十四个小时前，他们还有二十八人。三十六个小时前，马库斯还活着，还在西街的废墟里点着烟，说“一起活下去”。宋启明垂下眼睑。他的手指无意识地摸着胸前的战术背心内袋，那里还放着马库斯的身份牌。冰冷的金属片，现在贴着他的心跳。 通讯器发出电流杂音，然后传来卡特的声音，比昨天更沙哑，像是用砂纸打磨过：“各小队报告情况。短刃，你那边如何？” 宋启明按下通讯键，声音平稳，听不出任何情绪波动：“第十小队剩余可战斗人员六人。全员负伤，弹药补给了，药品无。村上重伤，需撤离。防线收缩至街道中段，敌攻势减弱，但未退。另，观察确认——今日进攻全程未出现美军地面部队。” 通讯器里沉默了几秒。 “美军主力在城北和城东推进。”卡特的声音带着压抑的疲惫，“他们不需要进城巷战，只要用空袭炸平防线，让当地武装填命就够了。” 宋启明没说话。他早就明白这一点。他们面对的，是装备最先进、战术最精确的空军，以及最廉价、最可消耗的步兵。黄金与血肉的组合。 “城北第一、第三小队昨天打没了。”卡特继续说，语气像在汇报天气，“第二、第五、第七在重组，估计撑不过后天。东边第四和第九已经撤出城区，向西边山区退。我们可能……撑不了太久了。” 撑不了太久。宋启明咀嚼着这个词。这意味着撤退的命令随时可能下达，或者永远不会下达——如果防线崩溃得太快。 “收到。”他说，“第十小队继续坚守。” 通讯切断。 地下室陷入寂静。只有伤员压抑的**，远处零星的枪声，和不知从哪传来的、隐约的哭泣声——也许是敌人，也许是平民，也许是自己人。在坎大哈的夜晚，这些都很难分辨。 宋启明再次闭上眼。脖颈的疼痛像潮水一样涌上来，他咬着后槽牙，强迫自己放松肩颈的肌肉。没用。疼痛已经和他融为一体，像呼吸，像心跳，像这四十八小时以来累积的所有死亡。 他想起了苏晴。 不是刻意的回忆，而是疼痛和疲惫共同制造的幻觉。他“看见”她坐在图书馆的窗边，阳光穿过她的发丝，镀上一层金边。她抬起头，对他笑了笑，眼睛弯成月牙，轻声说：“你回来啦。” 他伸出手，想碰碰她的脸。 然后画面碎了。照明弹的白光刺破眼皮，远处又一轮迫击炮的呼啸声撕裂夜空。 宋启明睁开眼。眼前是斑驳的墙壁，战友的尸体，伤员惨白的脸，和他自己染血的手。 他慢慢收回手，垂下眼帘。 距离下一次冲锋，还有多久？ 他不知道。 他只知道，当那一刻来临时，他还会站起来，架起枪，扣动扳机，射杀那些和他一样被命运驱赶到这里的、叫不出名字的人。 就像今天一样。 就像明天一样。 直到他自己也成为这无尽名单上的一个数字。 通讯器里，卡特的命令再次响起：“各小队注意，预计凌晨三点敌将发起总攻。重复，预计凌晨三点敌将发起总攻。做好最后准备。” 宋启明站起身。脖颈的剧痛让他眼前发黑，他扶着墙站稳，深吸一口满是硝烟和血腥的空气。 他低头看了一眼胸前。马库斯的身份牌在黑暗中沉默。 凌晨两点五十分。 他走向射击位。